Papel mojado

He dejado sobre la mesa de la terraza un pliego de papeles mitad impresos mitad manuscritos, mi enésimo intento de engarzar un relato, con la intención de seguir tirando de un hilo que ando hilvanando desde hace unos días. Hacía calor, así que antes he cogido la manguera para regar las plantas y mojar las baldosas de arcilla demasiado calientes bajo mis pies descalzos. Una repentina ráfaga de viento ha recorrido la terraza haciendo volar mis papeles, que han caido irremediablemente sobre el suelo. Papel mojado, hermosa metáfora de mis estériles intentos de escribir. Hay algo que me interrumpe, que hace tartamudear mi escritura antes arrebatada y fluida, que me impide escribir más de una docena de palabras sin perder el hilo de la madeja. Hay algo que no funciona bien en mi cabeza.